East Siberian Branch (Vyacheslav Tyurin)

In the deserted station, the woman artist’s pencil
portrays a transit passenger.
The hurried sketch looks like an autumn
landscape. Boughs are destitute. In the air

there is damp. One feature appears
after another, like hieroglyphs of leaf-fall.
A smile perishes in a predatory slash of mouth.
Snails sleep in the eyes of a psychopath,

considering how to distinguish art from craft.
They say when you work to order your brush stays dead.
But without a moment’s hesitation you have transferred
a sleeping passenger to paper. Conscience–that’s your inspector.

Taking my gaze off the window, I see a half-conductor
half-ghost in a worn-out fur jacket.
Asks for my ticket. Puts a tear in it. And once more boredom.
It’s worth going out for a smoke, all the benches are full.

In the common carriage the way is divided in half.
The East Siberian Branch is rich in confessions.
But the radio begins to relay a racket,
and a young girl joins in quietly.

Soon we’ll be somewhere we’ll have our sleep like dormice.
But what drives us from our home? An internal breakdown?
We are all pilgrims in a world drawn, forgive me,
by your hand, unknown artist woman.


Восточно-Сибирская ветка

На пустынном вокзале художницы карандаш
изображает транзитного пассажира.
Беглый набросок выглядит как пейзаж
осени. Ветви нищенствуют. И сыро

в воздухе. Проступает одна черта
за другою, как иероглифы листопада.
Гибнет улыбка в хищном разрезе рта.
Спят улитки в глазах усталого психопата,

размышляющего, как отличить искусство от ремесла.
Дескать, действуя по заказу, ваша кисть остаётся мёртвой.
А та ничтоже сумняшеся на ватман перенесла
дремлющего пассажира. Совесть — вот контролёр твой.

Отрывая взгляд от окна, вижу полупроводника-
полупризрака в износившейся кацавейке.
Спрашивает билет. Надрывает. И снова тоска.
Стоит уйти покурить, как заняты все скамейки.

В общем вагоне дорога делится пополам.
Исповедьми богата Восточно-Сибирская ветка.
Но радио начинает транслировать тарарам,
и подпевает ему вполголоса малолетка.

Скоро все будем там, где выспимся, как сурки.
Что же нас гонит из дому? Внутренняя поломка?
Все мы паломники в мире, написанном от руки
тобою, прости, художница-незнакомка.

Tags: , , ,

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Change )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )

Connecting to %s

%d bloggers like this: